Despre război: sfatul lui Homer pentru noi

Homer: Despre război

Anii nu v-au schimbat, tovarășii mei muritori. Încă vă înfuriați și plecați la război. Încă veți cădea unii peste alții, împinși de mândrie, lăcomie și dorința de a cuceri pământul. Încă o pot vedea în voi: furia lui Ahile, aroganța lui Agamemnon, viclenia lui Ulise.

Nu, nu te-ai schimbat… și totuși te-ai schimbat. Ai pierdut ceva, sau, mai degrabă, ai pierdut două lucruri. Chiar dacă ai renunțat la gloria războiului, ai încetat să-i mai înțelegi oroarea.

Păreți să credeți că singurul lucru care face ca războiul să fie o calamitate este faptul că provoacă moartea. Credeați că fără război ați trăi veșnic? Chiar și longevivul Nestor a cedat în fața morții și, odată cu el, bătrânul Priam. Nu există nicio scăpare de mortalitatea noastră, ci doar o prelungire a anilor noștri scurți și amari.

Moartea nu este principala oroare a războiului, deși este un lucru cumplit să vezi tineri sfâșiați în floarea vârstei. Mult mai grave sunt strigătele celor rămași în urmă: Priam, lipsit de numeroșii săi fii; Andromaca, ruptă de iubitul ei Hector; Ahile, despărțit de prietenul inimii sale. Chiar și neputincioasa captivă Briseis plânge cu lacrimi amare pentru prietenul lui Ahile, căci Patroclu fusese bun cu ea și îi promisese că îi va asigura căsătoria cu Ahile. Acestea sunt adevăratele victime ale războiului, văduvele și orfanii, părinții fără copii, cei îndurerați fără prieteni și frații rămași singuri și abandonați.

Războiul face lucruri îngrozitoare trupurilor noastre, dar și mai grave sufletelor noastre. Îi face dușmani pe cei care ar trebui să fie prieteni. Cât de mult s-ar fi bucurat Ahile și Hector de compania celuilalt! Cât de mult s-ar fi inspirat unul pe celălalt la fapte mărețe și întreprinderi nobile! Cei care ucid și sunt uciși pe câmpul de luptă au mai multe lucruri în comun între ei decât cu civilii pe care i-au lăsat în urmă.

Războiul este o febră care nu poate arde pur și simplu pentru mult timp. În cele din urmă, își consumă propriile virtuți, propriul simț al binelui și al răului. Lăsați-l să ardă ani la rând și va dărâma însăși civilizația. Aceasta nu-și poate susține demnitatea atunci când este copleșită de brutalitate. Așa cum apa udă cele mai masive pietre, tot așa zece ani de război dizolvă acele legături subtile care ne fac umani, reducându-ne la statutul amoral al leului și al lupului.

Alegeți viața, copii ai zilelor de pe urmă: nu pentru că vă temeți de durere, de distrugere sau de moarte, ci pentru că prețuiți pacea, armonia și roadele vieții bune. Alegerea se află mereu în fața voastră, așa cum a fost gravată pe scutul glorios al lui Ahile. Lăsați-i pe cei înțelepți dintre voi, care au îmbătrânit prin înțelepciunea experienței, să medieze disputele voastre. Renunțați la trădare și la atracția câștigului ușor. Sărbătoriți ritualurile voastre, nașterile, căsătoriile și zilele de recoltă. Lăsați viețile voastre să fie marcate de ele, și nu de luptele pe care le duceți […]

Și totuși, aceasta nu este întreaga poveste. Obsesia voastră pentru moarte vă orbește în fața adevăratelor orori ale războiului. Dar vă orbește și mai mult în fața aspectelor bune, nobile și frumoase ale sale.

Urâțenia războiului este egalată doar de măreția sa. Războiul îl îndoaie pe om până la punctul său de rupere și, în acest fel, îi dezvăluie gloria. Strâns din toate părțile, soldatul se ridică deasupra limitelor sale și își afirmă divinitatea.

Nu există doar un mare curaj în viața soldatului; există și o mare bucurie. Războiul îi permite să-și exerseze curajul într-o arenă adecvată: pe acel câmp de luptă oribil-frumos, unde oamenii câștigă gloria. Numai acolo simte toată puterea în braț, toată suflarea în plămâni, tot râsul pe buze.

Fie că înaintează fără să țină cont de propria moarte, fie că rămâne ferm la postul său în fața unui atac iminent, el își consumă întreaga măsură a curajului său și își dovedește lui însuși și camarazilor săi de arme că este un om care a învins orice teamă. Acest lucru poate duce la moartea sa, dar, dacă o face, el merge la acea moarte într-o stare de viață deplină.

Poate că a plecat la război pentru a câștiga premii, dar uită de aceste premii atunci când spiritul de luptă l-a primit în brațe. În acel moment, nu mai există decât el însuși și inamicul. El nu-l urăște pe dușman, deși știe că trebuie să-l învingă. Dacă dușmanul său este vrednic, el nu va considera un lucru rușinos să fie ucis de sabia sa.

În astfel de momente, el se eliberează de nebunie și disperare. El este una cu sabia sa, una cu abilitățile sale de luptă, una cu cauza care l-a dus pe câmp. Strigătul său de război este atunci un sunet pur de extaz. Timpul și spațiul se prăbușesc în jurul lui, iar el întrezărește o eternitate pe care nici măcar zeii nu o cunosc.

Oh, să-i văd casca strălucind în soare și să simt pământul tremurând sub picioarele lui iuți, infailibile. Acesta era Ahile al meu înainte ca inima lui să fie frântă și mânia să-i consume bucuria. Înainte ca Agamemnon să-i fure premiul și Hector să-i ucidă prietenul, el a eliberat mai mulți oameni decât a ucis.

Dar epoca voastră nu-l are pe Ahile; nu-i cunoașteți nici încântarea extatică în luptă, nici mânia distructivă împotriva ororilor războiului. Voi luptați fără bucurie și protestați fără să știți. Nu vedeți că războiul face parte din condiția umană la fel de mult ca și din spiritul uman.

Ascultați-i pe vechii soldați, pe Nestor din mijlocul vostru, care vă pot spune povești despre cum s-au întâlnit pentru prima dată pe câmpul de luptă. Nu plecați în căutarea războiului, dar când acesta vă găsește, acceptați-l ca pe orice provocare care promite să vă testeze limitele îndemânării, rezistenței și virtuții.

Sunați strigătul de război în bună dispoziție.

Un text de Louis Markos pentru The Imaginative Conservative